Les amants de la Toussaint

L'amour, la mort, ce sont les amants de la Toussaint, tout à la fois éphémères et éternels. Des fleurs dont les plus artificielles ne sont pas parfois celles que l'on croit, des promesses dans le marbre gravées pour défier l'oubli qui se veut inévitable, des larmes vite séchées au vent d'automne qui balaye avec constance les feuilles mortes, un décor somme toute convenu qui de surcroit s'accommode volontiers d'une grisaille de bon aloi.

Tu te souviens comme elle était belle, comme elle souriait quand le vent l'emportait. Trop belle pour être vraie, tu le lui disais et tu le pensais.

Il se fait tard  ,le gardien a fini sa journée. Les arrosoirs sont rangés . Les portes vont se refermer. Il est temps de s'en aller. Le  vent continuera de souffler, les souvenirs de s'envoler et avec eux quelques pétales de fleurs déjà fanées.

Tu oublieras ou pas. Qu'importe après tout, elle n'est déjà plus là et tu le sais. Reste seulement son nom sur le marbre gravé que chaque matin recouvre la rosée .